Никакого отношения к поэту. Это город такой. В честь боярина Пушки. Вспомнил. Я сегодня в этом Пушкино был же. То есть я не это вспомнил, это то я еще и не забыл даже. Я вспомнил, что хотел товарищу рассказать. Забыл, потому что он мне за обедом байку рассказал на сортирную тему про Грушинский фестиваль. А я заржал и забыл.
В Пушкино самый что ни на есть очаг культуры это совсем не одноименный дом, куда некоторые на хоры женщин водят с целью их там бросить. Это переход на железнодорожной станции. Там сегодня музыкант на скрипке Вальс расставания играл. Пушкинскопереходная акустика московской филармонии фору даст. Небольшую, но существенную. И вот иду я под этот скрипичный вальс, немного усиленный электричеством (у мужика электроскрипка ведь) и вижу.
Безногая нищенка, что в понедельник еще собирала деньги на питание и лечение. Стоит на своих двоих. И костылем пытается попасть мужику в глаз. Не типа с размаху по голове, а как на бильярде. Без всякой злости, а с полной уверенностью в справедливости совершаемого деяния.
Мужик, который не спеша отводит глаз от костыля, для перехода не посторонний совсем. Он тоже местный. Алкаш. Он все время там недалеко болтается в компании таких же. А сейчас сидит на полу перехода с табличкой "Помогите на бухло".
И вот эта тетка. В понедельник еще безногая. Тыркает костылем в глаз алканоиду и приговаривает.
- Ну что же ты, сволочь такая, делаешь? Нельзя же так откровенно!
И все под эту вот музыку.
Только на скрипке. А еще я вспомнил, что "сегодня" - это уже вчера.
