Все течет и меняется. Масло вон от жары в масленке меняется и течет. Сын рассказывал, как он летал в Тбилиси на свадьбу к другу. Раньше-то я ему рассказывал, как я ездил В Тбилиси, а теперь он мне.
Нет, там много интересного на свадьбе, хотя я немного не об этом. Тамада проникновенно говорил длинный грузинский тост, на грузинском разумеется языке, потом коротко переводил на русский: давайте выпьем. И еще более проникновенно выпивал. Кроме тамады был певец, очень хороший певец, отлично пел, на семи языках без акцента. Про него горделиво шептали соседу за столом: "Вы знаете, что это за певец? Нет? Он пел на свадьбе самого Сосо Павлиашвили!".
- Он был бы еще лучше, - сказал я сыну, - если бы пел на свадьбе самого Кобзона.
- Да ты что! - возмутилась вдруг жена, - ты вот сам-то сколько лет женат? Кобзон же старше нас, и когда он женился, того певца еще не было в живых.
- Не надо вопросов на засыпку, дорогая, - отрезал я, - женат я примерно столько же, сколько и ты, хотя немного моложе.
И рассказал как мы тридцать лет назад ходили в тбилиский театр мимики и жеста на постановку "Малой земли" Леонида Ильича Брежнева. Сыну было не смешно, он её не читал. Ну и пусть, зато может слетать в Тбилиси на свадьбу приятеля и у него сегодня день рождения. Двадцать седьмой. Все течет. И на этот раз я об этом.
